Cuando llega la callada y decapita los tulipanes,
¿quién gana?
¿quién pierde?
¿quién va a la ventana?
¿quién dice primero su nombre?
Es uno que lleva mi pelo.
Lo lleva como se llevan muertos en las manos.
Lo lleva como el cielo llevó mi pelo en el año en que amé.
Lo lleva así por ostentación.
Él gana.
Él no pierde.
Él no va a la ventana.
Él no dice su nombre.
Es uno que tiene mis-ojos.
Los tiene desde que se cierran las puertas.
Los lleva en el dedo como anillos.
Los lleva como añicos de placer y zafiro:
ya era mi hermano en el otoño;
ya cuenta los días y las noches.
Él gana.
Él no pierde.
Él no va a la ventana.
Él dice el último su nombre.
Es uno que tiene lo que he dicho.
Lo lleva bajo el brazo como un fardo.
Lo lleva como el reloj su peor hora.
Lo lleva de umbral en umbral, no lo tira.
Él no gana.
Él pierde.
Él va a la ventana.
Él dice primero su nombre.
Lo decapitan con los tulipanes.
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