"Federico García Lorca" de José Portogalo. Las 2001 Noches nº 16

JOSE PORTOGALO FEDERICO GARCÍA LORCA 1 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Pienso que un bosque de estrellas madura, fiel, en tu sangre. Oh, Capitán de palomas: ¡qué frío, qué duro el aire! Y tú mezclado a la tierra con la raíz de los árboles, con golondrinas los ojos, la lengua, acero multánime, cintura de estrella virgen entremezclada con sales, luna y no en los cabellos y hasta el zapato vibrante. Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. 2 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Agrio rumor de cobre agita el canto, sé de la maldición y del esputo y al alto mediodía me levanto desde el grito hasta el odio como un fruto. De tanto horror de muerte y tanto espanto oh, corazón, mi corazón de luto, estoy casi en rodillas por el llanto y en mí resuena el siglo en un minuto. Porque así, fermentado en esta muerte -tu muerte que nos quiebra y que nos liga- ataco en mí lo inútil y lo inerte. Sangre de sangre lúcida y fatiga que en mi propia raíz se nutre y vierte como en el pan el oro de la espiga. 3 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Potros de fuego que alumbran como rosas de cristales -duras crines de rocío, belfos calientes, humeantes-, desnudo viento de espadas, noche ardiendo entre corales y frío que se amontona compacto en lejana calle: con caracoles y grillos, ordenan, lentos, tu sangre, mientras que encienden tus venas como a horizontes los ángeles, y entre muertes, musgo y piedras, está de pie tu coraje. Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. 4 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, que niño, y arde. Así mi voz, hermano, así mi arteria, así mi sangre tuya en mis rencores: cielo metalizado en sinsabores, sol agriado en el pus y la miseria. Pero también crecido torbellino, contradicción vital de los gusanos, fuerza ascendente y limpia donde afino mi caracol de sienes y de manos. Muerte que en mí trabaja y se germina como en la tierra el hueso y la corola con el sordo clamor de una turbina. Carnadura terrestre y caracola de viento y lluvia, estrella y sal marina, con sangre de pavor y de amapola. 5 Ay, Capitán de palomas, Ay, niño, qué niño, y ángel Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. Frente al mundo, reduciendo, cómo es vivo tu mensaje, tu poesía, cómo rueda -mediodía, bosque, calle-, y qué espantos, qué derrotas, quisieron asesinarle. Pero tu muerte no es muerte, Federico, que es tu sangre desparramada en el cielo entre piedras y metales, arquitectura de mundos subterráneos, entre mármoles, y confidencia de voces de otra edad que ha de nombrarte como a rocío o a fuego: laurel eterno en el aire, en la poesía, la aurora, y en la guardia de tu sangre, como a gota de rocío, como a fuego de coraje. 6 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Estrellas rotas y óxido de sierra. Ya gusano y madera, ya resina. Ya nos de grisú, de sal y orina: muerte entre vida y lumbre que se aferra. Sollozo y grito y párpado y colina, mecha inconclusa y calcinada tierra, campanas y ceniza, escombro y guerra, substancia vegetal y de neblina. Marfil y leche y pájaro que empluma y pía y prueba, tímido, su vuelo entre zonas de pólvora y de espuma. Sangre vertida y móvil contra el sueño que al fin calza su pie de sol y bruma y en afilado envión llega hasta el cielo. 7 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Mitad entraña de tierra, mitad entraña de aire y todo revuelto cielo y todo resuelta sangre, entero de mediodía, de alba, de noche y de árboles, con su candor y su fuerza, con su poesía y su carne, entero como la vida contra el crimen y el cobarde; él, primavera y bandera, rosa caliente y coraje. 8 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Ya musical, sutil, ya fino y grave. Perfil de estrella laminando ríos y entre espesa humareda pecho de ave. Eres poesía, lámpara de acento, escolta de marfil, torre y colina y brazada de grillos entre el viento. Ya de pie como un canto, que es tu canto, Jugo vital, de sangre, en movimiento, guardia de acero y sal de nuestro llanto. Bronce de cuerda en tenso aire profundo, bloque de cielo entre ceniza y tierra, ya laurel matinal naciendo al mundo. Rosa que cruje como un hueso, entera; ya luciérnaga viva sobre el alba, que es lumbre y sueño y mármol de escollera sobre la noche como un cielo malva sobre tu sangre como una bandera. 9 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, que niño, y arde, ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre.

DOMINGO FERREIRO de Raúl González Tuñón. Las 2001 Noches nº 2

Toca la gaita Domingo Ferreiro
toca la gaita... «¡Non queiro, non queiro!»
Porque están llenas de sangre las rías,
porque no quiero, no quiero, no quiero.

Y se secaron los ramos floridos
que ella traía en la falda del viento,
que ella traía a su novio soldado
o pescador, labrador, marinero.

Sobre Galicia ha caído la peste,
ay, los oscuros sargentos vinieron.
Están colgando en los pinos los hombres,
toca la gaita, no quiero, no quiero.

Nuestros hermanos que están allá abajo
pronto vendrán a vengar a los muertos,
pronto vendrán en mitad del verano,  

pronto vendrán en mitad del invierno.

El que no ha muerto andará por el monte
y en las aldeas cayeron los buenos.
Ay, que no vayan los lobos al monte,
toca la gaita, no quiero, no quiero.

Ya llegarán las valientes milicias
para acabar con la hez del desierto.
Ya llegarán en mitad de la Historia,
ya llegarán en mitad de los tiempos.

Toca la gaita... ¡que baile el obispo!
Toca la gaita, no quiero, no quiero.
Porque no es hora de fiesta en España,
porque no quiero, no quiero, no quiero.

Ya llegarán los soldados leales
para acabar con los pájaros negros,
ya llegarán en mitad de la Biblia,
ya llegarán en mitad de los muertos.

Toca la gaita. ¡Que baile la víbora!
Toca la gaita, no quiero, no quiero.
Porque la gaita no quiere que toque.
Porque se ha muerto Domingo Ferreiro.

DOMINGO FERREIRO de Raúl González Tuñón. Las 2001 Noches nº 2

Toca la gaita Domingo Ferreiro
toca la gaita... «¡Non queiro, non queiro!»
Porque están llenas de sangre las rías,
porque no quiero, no quiero, no quiero.

Y se secaron los ramos floridos
que ella traía en la falda del viento,
que ella traía a su novio soldado
o pescador, labrador, marinero.

Sobre Galicia ha caído la peste,
ay, los oscuros sargentos vinieron.
Están colgando en los pinos los hombres,
toca la gaita, no quiero, no quiero.

Nuestros hermanos que están allá abajo
pronto vendrán a vengar a los muertos,
pronto vendrán en mitad del verano,
 

pronto vendrán en mitad del invierno.

El que no ha muerto andará por el monte
y en las aldeas cayeron los buenos.
Ay, que no vayan los lobos al monte,
toca la gaita, no quiero, no quiero.

Ya llegarán las valientes milicias
para acabar con la hez del desierto.
Ya llegarán en mitad de la Historia,
ya llegarán en mitad de los tiempos.

Toca la gaita... ¡que baile el obispo!
Toca la gaita, no quiero, no quiero.
Porque no es hora de fiesta en España,
porque no quiero, no quiero, no quiero.

Ya llegarán los soldados leales
para acabar con los pájaros negros,
ya llegarán en mitad de la Biblia,
ya llegarán en mitad de los muertos.

Toca la gaita. ¡Que baile la víbora!
Toca la gaita, no quiero, no quiero.
Porque la gaita no quiere que toque.
Porque se ha muerto Domingo Ferreiro.