NUEVA YORK. Oficina y denuncia. Publicado en Las 2001 noches nº 127

A Fernando Vela

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato;
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas. Lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría.
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías,
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones,
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los niños de las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte. Es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por un automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer? ¿Ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

"Federico García Lorca" de José Portogalo. Las 2001 Noches nº 16

JOSE PORTOGALO FEDERICO GARCÍA LORCA 1 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Pienso que un bosque de estrellas madura, fiel, en tu sangre. Oh, Capitán de palomas: ¡qué frío, qué duro el aire! Y tú mezclado a la tierra con la raíz de los árboles, con golondrinas los ojos, la lengua, acero multánime, cintura de estrella virgen entremezclada con sales, luna y no en los cabellos y hasta el zapato vibrante. Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. 2 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Agrio rumor de cobre agita el canto, sé de la maldición y del esputo y al alto mediodía me levanto desde el grito hasta el odio como un fruto. De tanto horror de muerte y tanto espanto oh, corazón, mi corazón de luto, estoy casi en rodillas por el llanto y en mí resuena el siglo en un minuto. Porque así, fermentado en esta muerte -tu muerte que nos quiebra y que nos liga- ataco en mí lo inútil y lo inerte. Sangre de sangre lúcida y fatiga que en mi propia raíz se nutre y vierte como en el pan el oro de la espiga. 3 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Potros de fuego que alumbran como rosas de cristales -duras crines de rocío, belfos calientes, humeantes-, desnudo viento de espadas, noche ardiendo entre corales y frío que se amontona compacto en lejana calle: con caracoles y grillos, ordenan, lentos, tu sangre, mientras que encienden tus venas como a horizontes los ángeles, y entre muertes, musgo y piedras, está de pie tu coraje. Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. 4 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, que niño, y arde. Así mi voz, hermano, así mi arteria, así mi sangre tuya en mis rencores: cielo metalizado en sinsabores, sol agriado en el pus y la miseria. Pero también crecido torbellino, contradicción vital de los gusanos, fuerza ascendente y limpia donde afino mi caracol de sienes y de manos. Muerte que en mí trabaja y se germina como en la tierra el hueso y la corola con el sordo clamor de una turbina. Carnadura terrestre y caracola de viento y lluvia, estrella y sal marina, con sangre de pavor y de amapola. 5 Ay, Capitán de palomas, Ay, niño, qué niño, y ángel Ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre. Frente al mundo, reduciendo, cómo es vivo tu mensaje, tu poesía, cómo rueda -mediodía, bosque, calle-, y qué espantos, qué derrotas, quisieron asesinarle. Pero tu muerte no es muerte, Federico, que es tu sangre desparramada en el cielo entre piedras y metales, arquitectura de mundos subterráneos, entre mármoles, y confidencia de voces de otra edad que ha de nombrarte como a rocío o a fuego: laurel eterno en el aire, en la poesía, la aurora, y en la guardia de tu sangre, como a gota de rocío, como a fuego de coraje. 6 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Estrellas rotas y óxido de sierra. Ya gusano y madera, ya resina. Ya nos de grisú, de sal y orina: muerte entre vida y lumbre que se aferra. Sollozo y grito y párpado y colina, mecha inconclusa y calcinada tierra, campanas y ceniza, escombro y guerra, substancia vegetal y de neblina. Marfil y leche y pájaro que empluma y pía y prueba, tímido, su vuelo entre zonas de pólvora y de espuma. Sangre vertida y móvil contra el sueño que al fin calza su pie de sol y bruma y en afilado envión llega hasta el cielo. 7 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y ángel. Mitad entraña de tierra, mitad entraña de aire y todo revuelto cielo y todo resuelta sangre, entero de mediodía, de alba, de noche y de árboles, con su candor y su fuerza, con su poesía y su carne, entero como la vida contra el crimen y el cobarde; él, primavera y bandera, rosa caliente y coraje. 8 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, qué niño, y arde. Ya musical, sutil, ya fino y grave. Perfil de estrella laminando ríos y entre espesa humareda pecho de ave. Eres poesía, lámpara de acento, escolta de marfil, torre y colina y brazada de grillos entre el viento. Ya de pie como un canto, que es tu canto, Jugo vital, de sangre, en movimiento, guardia de acero y sal de nuestro llanto. Bronce de cuerda en tenso aire profundo, bloque de cielo entre ceniza y tierra, ya laurel matinal naciendo al mundo. Rosa que cruje como un hueso, entera; ya luciérnaga viva sobre el alba, que es lumbre y sueño y mármol de escollera sobre la noche como un cielo malva sobre tu sangre como una bandera. 9 Ay, Capitán de palomas, ay, niño, que niño, y arde, ay, Federico, qué guardia, qué guardia la de tu sangre.